Aujourd’hui, cela fait un an que tu es partie. Un an déjà, un an sans toi, la pire année de toute notre vie. Un an, petite Luciole. Tu devrais déjà avoir appris à marcher. À balbutier. À baver partout. À enchaîner les fous-rires. À tomber, à te relever, à apprendre. À grandir.
Après quelques billets cul-cul-la-praline – qui utilise encore cette expression ? Sans doute une influence de notre inestimé économiste président de la république -, il fallait bien que je revienne aux sources de ce blog : la dénonciation pure et simple des situations absurdes rencontrées par les parents. Et aujourd’hui, je suis chaud patate !
Hier à peine, je finissais la chambre de la petite. Mes parents venaient tout juste de partir après nous avoir gentiment offert les meubles : une armoire, une commode et une table à langer d’un blanc immaculé. Et c’est là que tout a commencé.
Il est de notoriété publique que le réveillon du premier de l’an doit se faire entre potes avec beaucoup d’alcool et beaucoup de bouffe. Bouffe que tu vas commencer à manger vers les 3H du mat’ sur le canapé avec ta perf de Vodka.
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